... sólo el que habitó en su propia oscuridad puede sentirse dichoso de extrañar la luz. Sólo el buzo náufrago de sus propios acantilados puede volar sobre sus miedos - aún sintiéndolos, atemorizado, pero sobrevolando sobre cada uno – y no caer en la dulce melancolía de dormir entre sus canciones de pausa y espera.
Flotando bajo una luna casi negra naufragan los suspiros cansados de engendrar néctar de luz en sus primaveras, callan y se sientan a lamentar el no saber llorar para poder apagar la hoguera ...
Escribo por necesidad, por destilar tanto cielo que ruge en mis dedos, tanta sangre que respira mas allá de mis ojos.
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